miércoles, 30 de noviembre de 2011

Creo que muchos han experimentado lo mismo. Durante los años de mi 
juventud deseaba con toda mi alma ser bueno; pero era joven, tenía pasiones, y estaba solo, 
completamente solo, en mi búsqueda del bien. Cada vez que trataba de expresar mis deseos 
más íntimos, esto es, que quería ser moralmente bueno, no encontraba más que desprecio y 
burlas; pero cuando me entregaba a las viles pasiones, los demás me elogiaban y alentaban.
La ambición, el ansia de poder la codicia, la lascivia, el orgullo, la ira, la venganza; 
todo eso era respetado. Sucumbiendo a esas pasiones, parecía más adulto, y sentía que 
todos estaban contentos conmigo.


L.Tolstoi.

sábado, 26 de noviembre de 2011

Poetas en la Tierra

Los poetas no estamos en las alturas
estamos pegados al suelo
aunque decidamos volar 
despegarnos de la senda de tierra
de vez en cuando


El poeta está en la calle
con los hombres 
,con las mujeres
y aunque no le comprenden 
en demasía sufre como 
cualquier criatura
que tenga alma
sincera

jueves, 17 de noviembre de 2011

Me haces sentir tan bien

Me metiste en tu cuarto
me enseñaste tus cosas
¿ Por qué lo hiciste? 
Nena..
Hazlo suavemente
Bajando suavemente
Suavecito
Agachándote
Me enseñaste tu cosa
Sí...
Envuélveme el cuello con tus piernas
Envuélveme los pies con tus pies
Sí...
Envuélveme la piel con tu pelo
Sí...

martes, 15 de noviembre de 2011

Necesitamos amor

No tenía sentido vivir estructurando las cosas , D H Lawrence lo sabía. Necesitamos amor, pero no el tipo de amor que la gente utiliza y es utilizada por él. El viejo de D H Lawrence había llegado a saber algo.[...]


Observé como salían del agua, relucientes ,jóvenes e invictos. Quería que me quisieran. Pero nunca por piedad. Y , sin embargo, a pesar de sus cuerpos y mentes aterciopelados y vírgenes, se perdían algo de la vida porque no habían sido puestos a prueba aún. Cuando la adversidad alcanzara sus vidas posiblemente llegara demasiado tarde o fuera demasiado poderosa. Yo estaba preparado.
Quizás.


Charles Bukowski.
La senda del perdedor.

domingo, 13 de noviembre de 2011

El genio de la multitud

hay suficiente traición, odio, violencia
Absurdo en el ser humano corriente
Como para suplir a cualquier ejército en cualquier jornada
y los mejores asesinos son aquellos que predican en su contra
y los que mejor odian son aquellos
que predican amor
son- al final- aquellos que predican paz
cuidado con el hombre corriente 
con la mujer corriente
cuidado con su amor
su amor es corriente
busca lo corriente
pero hay genialidad en su odio
hay suficiente genio en su odio
como para matarte
como para matar a cualquiera
no quieren la soledad
no entienden la soledad
intentarán destruir todo 
lo que es diferente a ellos
al no ser capaces de crear arte
no entenderán el arte
considerarán su fracaso como creadores
sólo como un fracaso del mundo
al no ser capaces de amar plenamente
creerán que tu amor es incompleto
y entonces te odiarán
y su odio será perfecto
como un diamante resplandeciente
como un cuchillo
como una montaña
como un tigre
como cicuta
su mejor
Arte


Charles Bukowski.

miércoles, 9 de noviembre de 2011

Hay cosas peores

Hay cosas peores que estar sólo
pero a menudo
toma décadas 
darse cuenta de ello
Y más a menudo
cuando esto ocurre
es demasiado tarde
y no hay nada peor
que un demasiado tarde


Charles Bukowski.


Bill Evans

domingo, 6 de noviembre de 2011

Cerveza

no sé cuantas botellas de cerveza consumí
mientras esperaba que las cosas 
mejorarán
no sé cuánto vino, whisky
y cerveza
principalmente cerveza
consumí después
de haber roto con una mujer
esperando que el teléfono sonara
esperando el sonido de los pasos
y el teléfono no suena
sino mucho más tarde.
cuando el estómago se me sale
por la boca,
ellas llegan frescas como flores de primavera:
¿ qué carajo hiciste? 
llevará tres días antes de que puedas cogerme
una hembra dura más
vive siete años y medio más
que el macho , y toma muy poca cerveza
porque sabe que es mala para la 
silueta
mientras nos volvemos locos
ellas están fuera bailando y riendo
con muchachos divertidos.
bueno, hay cerveza
bolsas y bolsas de botellas vacías de cerveza
y cuando levantas una
se desfonda
y las botellas caen
rodando 
entrechocándose
derramando ceniza gris húmeda
y cerveza vieja
o las bolsas caen a las 4 
de la mañana
produciendo el único sonido en tu vida.
cerveza
ríos y mares de cerveza
cerveza, cerveza, cerveza.
la radio pasa canciones de amor
mientras el teléfono permanece en silencio
y las paredes se ciernen
y cerveza es todo lo que hay.


Cerveza -Charles Bukowski